BURN IT SUN

<<< I see and snee the red sun, burning in the blue sky,

whimperer. >>>

¡Buenos días noche!

Anteayer, el amor se morió en mi vida. Fuístes para muy lejos de mí y adiós. Punto y coma.

De tanto desear que quedases, fuiste. Contodo, no se preocupe con eso. Son sólo indagaciónes de un hombre solo, con el corazón cortado por la mitad – rasgado en tinieblas. Con el alma prolijo, encanecido en una verborrea sin límites.

El amor pasa y la vida continúa solitaria – C’est la vie. Déjà vu... Ahora, es seguir adelante con un colosal vacío en el pecho – C'est la mort. Contigo, yo aprendí a pedir perdón, a actuar con cálculo, a sentir dolor de mí, a entender casi nada.

No dormité un sólo minuto a tu lado. Ni siquiera cerré los ojos, pues tuve miedo de dormir sin teñirte – y jamás despertar.

Aprendí a no ser una persona – más un producto. Un objeto vendible. Un violador de sueños. Una imagen mutante, compulsiva, sofisticada, generosa y sin personalidad.

Sentimientos enterrados en el cemento – amores enmohecidos – llenos de arena, guijarro y agua. Haciendo del concreto, la razón del eterno desistir.

Aprendí a ser feo, letárgico, sin apostasía, hastiado, distante, implosivo, laico, pardillo, desigual. A mendigar afecto en puñetazos, a ser un chasco, a mascullar rencores, a desear migajas, y contentarme con harapos. En mí, no veía suerte.

En el espejo, sólo veía lágrimas. En el corazón, sólo tenía penas. Y en el alma – agujeros.

Así, me callé por años, porque en mí humilde existencia de intolerancia y prejuicio – sólo sentía dolor.

Sin ti, sentíme prematuro. Generado fuera del útero. Un abortado efímero – nada previsible. Nacido demasiado viejo, para vivir en heterodoxia. Contigo Llorona, aprendi a ser un malo actor, un cobarde paladino - un personaje de mí mismo.

Y encima, una celebridad cursi, deslumbrada con la propia metida de pata.

Nuestro amor de calesita, era un alcance por la curva selectiva de la luz. Sólo ilusión de óptica. Mismo así, no quiero criticas.

Sólo puedo amar solo. Y tú, jamás olvides de una cosa, Llorona:

¡Ningún amor vale una vida!

El amor que crece en la tristeza, se has pudrido antes de madurarse. Todavía hoy, no sé pór que te fuístes. Pero sé porque no te has vuelto. Para personas como tú, el amor debería venir con manual de instrucción en catalán. Y de brindis, unas castañuelas. Hecho contrario - ni debería nacer.

Tú no tenías mismo, mucho haber conmigo. Yo creía en milagros. Y tú – en la Ley de Murphy. Yo soñaba los sueños de Einstein. Y tú -las pesadillas del Apocalipsis. Querrías un esclavo con doctorado en Harvard. Y yo - liberdad emocional.

El amor que sentiste, aburriéndose por nada, por todo y sin motivo, como si fuese responsable por sus decepciónes, meneando en el pasado extraño con las própias manos – yo no sentí.

Un amor con techo de vidrio filmado, jugando la primera piedra en el último que pasar.

El amor verdadero es escultural, espacial, es más grande por dentro que por fuera.

Sin embargo, el amor morió. Y nadie está triste. Por eso, mi amor será su herencia, pues ahora eres mi vida también.

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Por creer en Akasha, del amor hice plantío, hice adobo, hice constancia, hice regazo en semilla - en arados hice a Isis brotar en ti. El amor en el crimen, la pasión en la culpa, y la inocencia de sentimientos nulos. Soy paradójico, pues en el fondo, me gusta más el amor teórico académico, que vivir a los rudimentos de la pasión. Sólo no me gusta tres cosas en la práctica del amor en parejas:

Celos, carencia y dependencia.

Prefiero vivir imágenes conceituales, desnudo en la oscuridad del cine. Por eso en el amor soy todo Charles Chaplin, Truffaut, Orson Welles, Antonioni, Frederico Fellini, Mario Monicelli, Martin Scorsese, Buñuel, Alan Parker, Hugo Carvana, Pedro Almodóvar, Celina Murga, Serguei Eisenspein, Julián Hernandez, Bergman, Alfred Hitchcock, Vadim, Godard, Sandra Werneck, Woody Allen y Domingos Oliveira.

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Desde antevíspera, nunca más morir Llorona. Nunca más sufrir, Bolita. Llegastes tú ahora, en el hogar de mi alma, después de mucho callejeares por el callejón de mis templanzas. El acto de transubstanciar es transubstanciador.

Por eso mañana, no me preguntes más, porque he quedado mudo - en letargo, mirando a las telas de Diego Rivera, cuándo te alejastes de mí. Contestaré a ti Llorona, deciéndote que yo no estoy en mí, desde el primer ríspido de lágrimas de ayer. Para mí, ¡lo importante es lo que queda!

Amar es vivir el invisible, a través del conflicto de la imagen, grabada en la visión del oprimido. Es una experiencia de percepción, que llevate a no mutilarse, y a no despachurrarse jamás.

Sólo por una mirada, venísteis con su Montecristo Número Dos entre dedos, con regalitos en vinilo de mi mamita Celia Cruz en la izquierda. Y una botella en la zurda. Para me enseñares a mí, lo que es vivir como un vino añejo en una bodega. Huérfano de parejas. Ni otros vinos, ni corchos, ni proseccos, ni rótulos, ni fechas, ni enólogos, ni ramos, ni cajas, ni envases, ni toneles, ni copas, ni cosechas, ni barriles de roble, ni enófilos, ni sommeliers – ni nada.

Me has enseñado tú, que su dicha es placer. Y que mi amor está – en tus ojos para ligar. Y como hacer para sobrevivir con un maestrado corazón gitano, latindo en el fondo de los adentros del pecho, en un siglo de computadoras, individualismo, internet y soledad, al sonido de mi guitarra Valencia, mientras dejábamos morir a la tarde junto al sol flamenco.

En la vida Llorona, sólo tengo una certidumbre:

¡Celia Vive!

<<< I snee and see the blue sun, burning in the red sky, big strapping woman. >>>

Tú me acostumbraste a vivir por la mirada del arte. Y me enseñastes tú, que quiénes nascen de nuevo – renascen desnudos para el nuevo. ¿Cuál es el efecto colateral del renascimiento?

Es el perdón de los pecados, la resurección de la carne, y el resgate de la fé en lo que creen los ateos. Quiénes viven por la mitad, en una isla indirecta, sin compartiren sus sentimientos, viven un rompecabezas de limosnas. Son como conejillo de indias, de corazón roido y alma sebosa. Llenos de contextos ambiguos, como si fuesen ojos psicodélicos ahondados en el agua. Hecho lágrimas de lluvia, cayendo en un exvoto.

Fuístes tú Llorona, testigo de mi roto corazón – que ya amávate – sin saber lo que era el amor. Quizá hoy veas en mí, un hombre bienvenido a la vida – ya que sólo tú me has visto llorar. Ahora me ries al verme, por eso ames a mí, sino me muero yo. Pues lo que siento es corvo, es verdad y no miento. Por lo tanto, ¡ámame con todo amor, dáme amor, lléname de tú amor – porque te amo!

<<< I snee and see the old sun, burning in the new sky, baby. >>>

La literatura de Borges, Cervantes, Kafka, Goethe, Baudelaire, Leon Tolstoi, Stanislawiski, Anton Tchekcov, Henri Bergson, Lao-Tsé, Caio Fernando Abreu, Gabriel García Márquez, Ibsen, Jean Piaget, Oscar Wilde, Alan Lightmann, Aurélio Buarque de Holanda Ferreira, Jean-Jacques Rousseau, Johann Henrich Pestalozzi, Brecht, Ítalo Calvino, San Thomás de Aquino, Marco Túlio Cícero y Marcel Proust – es mi amparo. No sé pasar por nada en la vida sin ella.

Busco a un sentido crítico de vida. Una poesía que hable de amor .Y un amor que hable de poesía. Busco a un amor tribal, profundo, empírico, intelectual, inagotable, y suspenso día en día. La matiz de un amor apolíneo, erudito, enclítico, con interposición de pronombres en los verbos, metáforas y proclisis.

Busco a un amor lleno de cinco cosas:

Romanticismo, concretismo, cubismo, modernismo, y liberdad creativa. Enfin, la vernissage de un amor lleno de bellas artes - Literarias y visuales.

Soy apasionado por el lado humano del sujeto explícito en esa oración: Amor.

Por eso, si quieres ser amada, Llorona – ¡Quéme el fuego! Y si de ese fuego deseares llamas – ¡Incendéime!

Querría ser un lanzallamas, para probarte que es posible incendiarse – y no quemarse. Como calientes escenas de beso del cine francés. ¡Me gusta que te tragues mi corazón! Ya usé todos mis recursos de retórica. Hablar más sería insuficiencia teórica sin concepto. Esa es mi peroración:

¡Muestrame tu alma y te conoceré!

Soy como el sol carmesín, Burbujita de Nieve, – distante, pero caluroso.

Para mí Llorona, sexo sin amor es hedonismo. Amor sin sexo es celibato. Y sexo contigo, Amor, es fidelidad. Entonces ¡ven!, te invito a una jornada dentro de la más lunática de las mientes: La mía.

Un hombre afuera y adentro de tus afueras. Es así que soy.

Contigo repatrieime en una vida hecha de exilios. Soy como las flores que nacen en el asfalto – desterrado hasta el alma, en una realidad adentro de ostras – más vivo.

El amor desierto es una escalera en el horizonte, hecho un mágico con la luna en el sombrero. Eres el alma del alma mía. Por eso soy tan tuyo, Llorona, que hasta en mis sueños apatridos – te echo de menos – si en ellos, no estás.

<<< I see and snee the new sun, burning in the old sky, honey. >>>

De mi tiempo, sólo me quedaron ratos. El amor derretió – viró helado. Y hoy veo a tús velos, presumidos en mis muecas.

Tus huidos, mis ayunos. Tus rayuelas, mis sollozos. Tus vistazos, mis rasgos. Tus señas, mis aledaños. Tus alcobas, mis callejones. Tus tocayas, mis rayas. Tus foros, mis habichuelas. Tus hervideros, mis personas. Tus anchorchas, mis linternas.

Tus bolillas, mis puntadas. Nuestros puntos.

<<< I snee and see the hot sun, burning in the romantic sky, dissmissed. >>>

En mi hogar interno, almas antiguas como la mía, no creen en historias sombrias. Soy hondo solamente en la superficie.

No sufro por más nada. Pues soy un purgador de cuerpos, que busca el sentido estético de la palabra.

Hoy veo en la oscuridad de la brea, a los párpados arrodillaranse – tapándome los ojos. Oigo el silencio, que precede el lamento de la sordera. Siento en el paladar – el sabor del miedo, haciendo del olfato un sentido insoportable. Mi dolor es intenso, porque sin amor, fui rebajado a cenizas.

No buceo en el fondo de las aflicciónes del alma humana. Soy factótum, hasta el polvo del hueso. Y sólo elaboro, lo que es hecho con amor. No quiero servir de escalera para el ego de nadie. No soy una persona comun. Soy una persona feliz.

Soy un artista multimedia y en contraproducente, no soy nada.

Desde que he vendido mi alma a prestación, sé lo cuanto fue difícil rescatar la autoestima. Por eso, voy a ser más avispado por si las moscas. No tengo neuronios, para poner en ecuación más nada. Soy un hombre en fracciónes, hecho carne podrida en la balanza, sin ser lo suficiente en céspedes para sumar un kilo. ¡No confio en nadie! Pero, aún resta un gran amor en mí. Y eso te lo puedes llevar. Ese amor aún es tuyo.

Ahora puedes soñar con las manos en el suelo, la cabeza en las nubes, y el futuro en la suela de los pies. Si todo tiene un lado B y un lado A, entonces cariño, si tuvieres que decidir entre la verdad o la mentira - !Quede con la verdad!

Peor que ir para el infierno, es padecer en las paráfrasis del paraíso.

No creo en la finitud del amor Llorona. Soy una nube creadora de estrellas. Quiero vida para almas secos.

<<< I see and snee the real sun, burning in the urban sky,

taildater. >>>

Te conoci Llorona, muchacha, de pañal, gateando deseos en el cine mudo. Te conoci deciéndome:

¡Oye! ¡Mira! Es un piano de cola. Silencio. ¡Es Guiomar Novaes al piano!

Así, descubri el amor, descubri el silencio, a Guiomar y a ti. ¡Inolvidable!

Hay quienes aman para vivir. Y los hay, que viven para amar. Me cuentásteis entonces, que cariño es una palabritita tan tierna, que parece que ya nació en diminutivo. Y ahora... Tus antifazes, mis remordimientos. Tus callejuelas, mis sembrados. Tus rojizas, mis acres. Tus multiples, mis sistros. Tus polvorónes, mis pocillos. Tus pelliscos, mis pellejos. Tus pétalos, mis huellas. Tus desmadres, mis azafatas. Tus semillas de calabaza, mis harapientos. Tus despertares, mis quechuas. Tus utopias, mis reflejos. Tus pestañas, mis lagrimas. Tus romanticismos. Mis romanticismos. Nuestro amor.

<<< Me, myself and I. Her, herself and she. Do hate loves me, dumb blond? Free to be you and me. Burn out. Blue sun burning. >>>

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