RUA AUGUSTA

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Dois euros o quilo do açúcar. Uma tatuagem borrada na nuca e um cinzeiro cheio de guimba de cigarro. Agarro um pacote de biscoito de água e sal, depois passo mal. Deve ter algum dinheiro na poupança. Deve ter um pouco de esperança no sorriso da criança. O bebê chora de fome. Esquento cimento e cal. Dez euros o “programa”. Se eu fizer cinco esta semana, talvez consiga comprar um cobertor de cachorro. Se eu quiser: eu compro. Se eu quiser: eu corro. Se eu quiser: eu morro. Se eu quiser: sei lá. Melhor subir à Augusta agora. Melhor entrar num bar e pedir um prato de comida. Melhor amarrar cachorro com linguiça. Melhor assistir “O Puritano da Rua Augusta”. Melhor deixar Mazzaropi em paz. Melhor voltar para a minha terra e até nunca mais. Decididamente, São Paulo não é mais um lugar seguro.











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