SAIA DO CAMINHO

Ela descia o Beco dos Três Engenhos, carregando um buquê de rosas vermelhas. Caminhava distraída, como quem carregasse uma cruz tão pesada nos ombros, que fosse difícil concatenar qualquer coisa. A separação transformara-lhe numa mortalha. Andava de um canto para o outro como uma alma penada. O marido havia saído de casa para viver com outra mulher. E para ela que sempre fora a menina dos olhos do mundo, era humilhante ser trocada por uma fulana qualquer. Vivera décadas num relacionamento “modelo”, onde todos  apostavam suas fichas, que seria para sempre. As amigas tinham-na como exemplo de felicidade. E ela, tola de dar dó, acreditou que vivia um casamento de conto de fadas. O marido não era grande coisa: um velho beberrão, que era mais lamentável do que adorável. 'Mas para uma mulher de sua época, era melhor viver com um traste do que ficar sozinha' – pensava. Nunca prestara atenção naquele ditado que diz: “Antes só do que mal acompanhado”. Achava deselegante envelhecer sozinha. Nem pensava na possibilidade de arrumar outro homem. 'Mulheres como eu, que carregam o peso da humanidade nas costas, não se dão a tal desfrute' – dizia. 'Sou uma mulher honesta. Só tive um homem na vida. Deus me livre, a essa altura da minha biografia, sair por aí caçando homem'. 'A retidão de caráter impede-me de ser leviana'. E assim, com um pensamento tão classe média, seguia juntando caquinhos aqui, caquinhos ali, na esperança do marido voltar. Impossível. Ele já estava feliz, – vivendo uma vida que com ela nunca tivera. 'Ela era conservadora demais. Antiquada demais. Gostava de lençóis de linho egípcio bordados à mão. Acreditava em elementais. Perdia horas lustrando velhas pratarias. Uma pessoa suspensa no ar, perdida entre o passado e o presente, sem nenhuma perspectiva de futuro' – dizia. Ele a deixara como quem varre a sujeira para debaixo do tapete. 'Não envelheceria ao lado de uma mulher que preocupava-se mais com a decoração da casa do que com o bem estar do marido'. Mas não era bem assim... Essa era a visão que ele tinha dela. Esquecera-se dos anos de penúria que viveu, e ela ali, cozinhando, lavando e passando para fora, – para ajudá-lo. Esquecera-se do tiro que levara numa briga de bar, e ela lá, envergonhada e solidária, arrastando-o pela rua, engolindo os impropérios da vizinhança, mas de cabeça erguida. Afinal, o alcoólatra era seu marido. Não o abandonaria nem por um decreto. Ele esquecera-se ainda, das vezes que ela até fome passou, para que sobrasse mais comida no seu prato. Esqueceu-se de coisas tão íntimas, tão secretas, tão pessoais, – aquelas que francamente não contamos para ninguém, porque nos dão vergonha, nos expõem demais, nos desmaterializam. Ele vivera ao lado de uma mulher que apenas queria ser feliz. Apenas isso e nada mais. Entretanto, desejava tão pouco da vida, que acabou sem nada. Agora estava ali, carregando aquele buquê de rosas vermelhas, – imaginando o que seria de sua vida. Não tivera filhos. Parentes próximos, – improvável. O jeito era seguir adiante, quebrando de ladinho, até talvez, quem sabe, reencontrar a felicidade perdida. Felicidade esta, que aliás, jamais tivera. Mas isso é outra história.

Ela lembrou-me um velho tamanco de madeira, usado para segurar a porta nas tardes da Mouraria. 

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