DEBAIXO DOS CARACÓIS DOS SEUS CABELOS

Ele acordou com vontade de dar um ‘tapa na cachorra’. Não deu. Acordou com vontade de dar um ‘tapa na pantera’. Não deu. Saiu da cama. Andou descalço. Tomou um copo de vermouth. Acendeu um ‘puro’. Deu dois ou três passos e voltou para a cama. Era noite de lua cheia. Melhor seria ser amado. Melhor seria sentir-se culpado. Mas não deu. Acabara de separar-se. ‘Um casamento de oito anos, não termina no fim’ – pensou. ‘A vida é assim: prega cada peça na gente...’. ‘Às vezes deixa-nos doente. Às vezes deixa-nos galopante’. ‘Quem casa, quer casa’ – pensou. Mas ele quis: liberdade. Liberdade de beber com os amigos sem hora para voltar. Liberdade de futebol aos domingos. Às segundas, terças, quartas, quintas, sextas e sábados também. Liberdade de ir e vir. De pensar no porvir. De caminhar lentamente rumo ao pôr do sol. Mas ela não quis. Não quis um marido de passagem. Não quis café com bobagem. Queria mais. Queria ser domada na cama. Queria amor em excesso. Queria um homem que falasse ao seu ouvido o ‘teorema de Pitágoras’: “Em qualquer triângulo retângulo, o quadrado do comprimento da hipotenusa é igual à soma dos quadrados dos comprimentos dos catetos”. Mas casou-se com um mulambo qualquer. Ele queria amar uma mulher. Ela: amar todos os homens. Separaram-se. E agora ele estava ali: soltando fogo pelas ventas, sem água para apagar. E ela, que amava todos os homens, estava nos braços de outra mulher. Ou melhor: debaixo dos caracóis dos seus cabelos.

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