EL RELOJ

- agosto 22, 2012

Amanda é uma cadela chilena. Mas não fala espanhol. Amanda sentia-se envergonhada por ter nascido no Chile e não falar castelhano. Contudo, descobriu que cachorros não falam: nem português, nem inglês; que dirá espanhol. Resignada, Amanda olhou-se no espelho e verbalizou: “Aceita, Amanda. Cachorros não falam… Não, língua de gente. Não, idioma de bicho homem”.

Amanda tinha cinco filhos. Perdeu um num incêndio. Amparo era o nome dele. Ou melhor: dela. Era uma menina. Uma cadela. Justo ela que tinha o nome de Amparo, caiu no desemparo. Não que Amanda não a tenha acolhido em seu aconchego. Mas o fogo era imenso. Amparo foi quem mais se queimou. Os outros filhotes se salvaram. Amanda, que tivera a casa onde morava destruída pelo fogo, pegou os filhotes pela boca, um a um, e os abrigou no carro dos bombeiros. Amanda deve ter andado mil léguas atrás de socorro. Amanda não descansou até ver filho por filho fora de perigo. Amanda lambeu sua cria. A todos e a cada um. Mas Amparo morreu, coitada. Foi fogo, sim senhor.

Quando todos estavam sãos e salvos, Amanda deitou-se ao lado de seus rebendos, e chorou. Entre mortos e feridos, todos se salvaram. Menos Amparo.

Choro por Amanda e por mim. Eu também perdi o amor num incêndio.