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Não me venha com “1Q84”, de Haruki Murakami. Não me fale de “Cuando eramos niños en la Pagonia”, de Jean Chenut. Não pronuncie o nome de “La mujer de mi vida”, de Carla Guelfenbein. Nada de “Elogio del Maracanazo”, de Victor Hugo Ortega, por favor. Hoje prefiro viver o lado doce da minha solidão. Logo, por gentileza, traga-me “El viejo que leía novelas de amor”, de Luís Sepulveda. Este mesmo. Coloque-o em cima da mesa. Muito obrigado. Feche a porta quando sair. 

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