RED

L'immense vie d'un homme:

Às vezes tudo que se quer é a paz de dias tranquilos, por mais que dias tranquilos sejam difíceis de alcançar. Por isso, se preciso fosse, preferia sair prejudicado de alguma situação; à prejudicar, mesmo que em pensamento, a quem quer que fosse. Assim era ele. Pensava mais no outro do que em si mesmo, o que dava-lhe uma certa liberdade: a leveza da escolha. Por mais que escolher seja difícil (afinal o ser perde quando ganha), por mais que existir seja pesadume em nossas costas; ele, que estava em busca de si mesmo, acreditava que sendo bom, de um jeito ou de outro, a sorte lhe sorriria: ainda que fosse com a quina dos olhos. Se perguntassem qual a sua cor predileta, ele responderia: “vermelho”. Se indagassem porquê, ele diria: Porque sim. Dentro da sua simplicidade, o que ele queria era sombra e água fresca, conquanto tivesse que passar a vida toda quebrando pedra. Como já dissemos, ele era aquele que elegia. Não era o ser eleito porque sabia que não viera ao mundo para estar no proscênio. Era mais um artista de bastidor, quase um figurante com fala, um ator coadjuvante que dá a deixa da coxia para o protagonista brilhar. Vermelho, sim. Vermelho de dor. Sofria sem dar um ai. Sofria sem dizer-se sofredor. Era uma dor que não se sabe o nome. Uma dor sem sobrenome. Uma dor sem árvore genealógica. A dor de viver.

Morrera velho. Dizem que passou dos duzentos anos. Impossível? Talvez. Eu sei que ninguém vive tanto. Mas ele viveu. “Morreu de velhice”, — disseram. “Não é para menos”, — pensei. Duzentos anos são duzentos anos.

        CONTACT CARLOS ALBERTO PEREIRA DOS SANTOS:

            curtacontos@hotmail.com

RED™ © copyright by Carlos Alberto Pereira dos Santos 2013
TODOS OS DIREITOS AUTORAIS RESERVADOS BY CARLOS ALBERTO PEREIRA DOS SANTOS