MAIS NINGUÉM

Um girassol, um catavento, uma flor:

Ela era só no mundo. Tão só, que ao pensar nela, me dá calafrio. Ela era feito o vento que entra pela fresta da porta. Silenciosa. Era uma alma morta. Era o que ninguém quer ser. Na vida era ela só. E mais ninguém.  

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